他绕到图勒身后，左手扶住老卒的额头。
手在抖。
他攥紧刀柄。
深吸一口气。
手稳了。
刀落。干脆利落。
第二个。第三个。第四个。
他不能停。一停手就会重新开始抖。
到第五个面前时，他的脚步顿了一下。
这个年轻卫士只有十七岁，中了毒箭，烧得不省人事，嘴里翻来覆去喊着阿妈。
赤鲁在他面前蹲了下来。
年轻卫士的手忽然动了。
滚烫的手指攥住了赤鲁的手腕。
力气很小。很小。
浑浊的眼珠转了转，似乎认出了面前的人。干裂的嘴唇翕动几下，挤出一个音节。
"少……"
赤鲁伸出另一只手，覆在那只滚烫的手背上。
停了很久。
不是在犹豫。是在等自己的喉咙不那么堵了再开口。
"知道了。"
声音很轻。
然后站起身，绕到身后。
那只攥着他手腕的手，到最后一刻都没有松开。
第六个。第七个。
——
七个人，走得都很安静。
赤鲁直起腰的时候，满手是血，弯刀在往下滴。
他站在原地，低着头。
风在吹，雪在落。
肩膀起伏了几下。
然后他仰起头，看了一眼天。
灰的。什么都没有。
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