计时？”
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人类开始抵抗。
情感武器被发射向那个巨大的耳廓——人类艺术展的所有情感频率，记忆森林的所有记忆，情感容器的所有储存。那些频率像潮水一样涌去，冲击着那只巨大的耳朵。那是三十亿人的心跳，是一百年的眼泪，是所有活过的证明。
但它们穿透了耳廓。
像声音穿透空气，像光穿透玻璃，什么也没有留下。那些频率从耳廓的另一端穿出，继续向宇宙深处飘去，像从来不存在过。
倾听者不接收攻击性频率。那些愤怒的、恐惧的、绝望的呐喊——对它们来说，只是噪音，只是背景里最普通的那种杂音。
晨光尝试用艺术共鸣。
她站在新墟城广场上，对着天空画出那幅《花开》。那些颜色在画布上流淌，红的黄的蓝的紫的，像活的。她画得很用力，每一笔都带着七十年来所有的爱所有的痛所有的舍不得。她的手在抖，但她的笔很稳。
静音波扫过。
画变成了黑白。
那些颜色还在，但晨光看不见了。那些情感还在，但她感受不到了。她站在那里，看着自己的画，像看一张陌生的照片。照片上的人她不认识，那些花她没见过，那棵树她不知道是什么。
她的画笔第二次从手中滑落。
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夜明在火星计算中心疯狂运算。
那些数据在他眼中奔涌，像两条永远不会干涸的河。那些晶体裂痕在脸上蔓延，从眼角到嘴角，从额头到下巴，像一张细密的网。他三天三夜没睡，不吃不喝，只是算。那些公式在他眼前旋转，那些数字在他脑海里跳动。
第四天，他抬起头。
那些数据停止了奔涌。那些河，干了。
“算出来了。”他说，声音沙哑得像砂纸，像石头，像一百万年没说过话的东西。
所有人看着他。
“用倾听者无法‘调节’的频率。”
“什么频率无法调节？”
夜明调出一组波形。那些波形在虚空中展开，不是平滑的曲线，不是规律的跳动，是乱的，是矛盾的，是同时向上和向下的。它们像发疯的心电图，像一场没有指挥的交响乐，像三十亿个人同时说话：
“矛盾的频率。因为它们本身就包含两种对立，无法简单地‘调低’。你无法把‘爱恨交织’调成‘爱’或者‘恨’，它们是一体的。你无法把‘生不如死’调成‘生’或者
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