暮色渐深，喧嚣已远。
宋青辞推开画铺的木门，门轴发出一声极细的吱呀。
他反手将门合上，插上门闩，再没有一丝风从门缝里挤进来。
铺子里暗沉沉的，空气里有墨香、旧纸的干涩气味。几缕月光从窗格的缝隙间漏进来，落在画案上，把镇尺和笔架的影子拉得很长。
他在黑暗中站了片刻，没有点灯，径直穿过前室，往后间走去。
这间“渡之画铺”是沈老头留给他的全部产业，也是他十六年来生活学画的地方。
铺面不大，前后两进。
前室临街，摆一张樟木画案、一把老藤椅，墙上挂着几幅沈老头年轻时的旧画，画的都是驻云津的风景。
后间是他起居之所，墙角堆着沈老头留下的手稿，他整理了无数次，最后还是散乱地码在一处，像是随时还会有人回来翻看。
他走到日常作画的那张旧书桌前，没有坐下，只是闭着眼站了一会儿。
方才在暮色里忽然明朗起来的念头，此刻还在胸口微微发着热。他深吸一口气，在老位置上坐了下来。
黑暗里，一抹极淡的青影缓缓浮现。
她的上半身隐约能看出纤细的女子轮廓，发丝边缘被那层淡淡的青光晕开，但面容始终笼在一层朦胧的青霭里，看不分明。
再往下，裙裾以下渐渐淡去，飘忽如幽灵，却比幽灵温润得多。
从码头走回来的这一路上，两人一句话也没说。
不是刻意的沉默，她隐约猜到他心里已经碰到了什么门槛。但这种话，不需要在路上说。
“喂。”簪青的声音打破了沉默，声音干净而明亮，此刻却带着一点难得的急切，“你的愿望是什么？”
虽然已经大致知晓了，那家伙居然不告诉自己。到了现在，她也是忍不住开口了。
宋青辞睁开眼。他的瞳仁在黑暗里闪过一点极细的明光，转瞬即逝。
他站起来，从书桌旁取了一张素纸铺在桌面上，用手捋平。
纸面在月光下泛着淡淡的白。他没有回答簪青的话，只是伸手握起了那支笔。
那是一支再普通不过的竹管毛笔，笔杆被十六年的手汗磨得温润光滑。
但此刻，当他握住笔杆的一刻，笔头的毫毛处开始隐隐闪动起微光。
他落笔了。
这一次，和以前不一样，以前他画像讲究“规矩”——工整、稳妥、不出错。
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