什么外面会有符阵、红丝、幻影。不是为了防盗，是为了防止里面的东西……传消息出去。
可现在，阵破了，门开了，封印松了。
他带走了书。
他成了那个“传出消息”的人。
某种意义上，他已经背叛了这座坟墓所守护的秘密。
他转身，退回门口，背靠石壁坐下。
腿彻底撑不住了。
右手把烟杆横放在膝盖上，左手一直按在胸口，护着那本残卷。他闭眼，不是要睡，是在记。
记那本书的重量，约莫六两七钱，比普通典籍重，说明夹层中有物；记它的气味——焦纸混合着陈年血腥，还有那一丝若有若无的檀香，那是养父生前最爱焚的“安魂引”，意味着这本书曾长期存放在供奉之地；记它翻页时的触感，像摸到死人的皮肤，凉而韧，带着某种难以言喻的生命感。
这些细节，以后有用。
他现在不能读，不能想，不能深究。
因为一旦开始思考，就会陷入那个问题：如果这本书真的是记载他身世的真相，那为何二十年前要被烧毁？为何要用人皮封底？为何偏偏在他即将踏入三十岁这一年，封印自动松动？
更关键的是——是谁，在什么时候，把那枚写着“陈”字的铜钱，放到了他必经的路上？
他坐在那里，一动不动。
密室很安静。
安静得过分。
连他自己微弱的呼吸声都被放大成回响。
直到他忽然察觉——
左手按着的残卷，好像……热了一下。
不是错觉。
隔着衣服，他清楚感觉到那股热度，像有一小团火，从书页深处烧起来，温度持续升高，却不烫人，反而带着某种奇异的脉动感，仿佛里面有心跳。
他猛地睁眼。
胸口的位置，正对着心脏。
残卷在发热。
而且，那热度正一点点变得规律——
一下，又一下。
像回应。
像呼唤。
像沉睡已久的某物，终于感知到了血脉的归来。
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